Druckkontrollelement

„Sieben Grad!“ – „Mein Ther­mome­ter zeigt aber was anderes an.“ – „Sie ver­ste­hen mich nicht, oder?“ – „Nein.“ – „Ken­nen sie den Herrn Moiré?“ – „Nein. Oh, haben sie sich verletzt?“

„Was machen sie denn da mit meiner Papier­schere? Und warum stinkt’s hier eigentlich so?“ – „Ich trenne nur dieses kleine Bild aus dem Blech­behälter des Reini­gungs­ben­zins.“ – „Ach so. WIE BITTE?“ – „Haben sie mal ein Pflaster für mich?“

„Ah, sie hier? Schönes Stück! Ist sicher für ihre kleine Tochter. – „Ja, genau. Ach, übri­gens, wussten sie schon, dass man im Inter­net über uns spricht? – „Nee, oder?“ – „Wenn ich es ihnen sage.“ – „Erfährt man denn da auch unsere Namen?“ – „Nein, zum Glück nicht.“ – „Na, dann geht’s ja.“ – „Also ich weiß nicht. Einer hofft sogar, dass es mal ein Buch über uns gibt!“ – „Soweit kommt’s noch!“

„Jetzt schauen sie sich das mal an!“ – „Sehr gern.“ – „Nanu! So kenne ich sie ja gar nicht.“

„Geben sie mir doch endlich mal die Lupe!“ – „Was ist denn auf ein­mal in sie gefahren? Hier, bitte.“

„Don­ner­wet­ter, das ist ja klasse!“ – „Sie machen mir Angst.“

„Hier.“ – „Wie »hier«? Ist das alles?“ – „Ja.“ – „Von ihnen als Konifere des Druck­kon­troll­streifens hätte ich aber mehr erwartet.“ – „Jetzt ver­suchen sie bloß nicht, mir mit Fremd­wörtern zu imprägnieren.“

„Was machen sie denn da mit meinem Scan­ner?“ – „Ich stelle nur einen Orangen­saftkar­ton drauf.“ – „Als sie diese … diese …“ – „Druckkontroll­elemente.“ – „Als sie diese Dinger noch aus­geschnit­ten haben, waren sie mir sym­pa­this­cher.“ – „Bin schon fer­tig.“ – „Jetzt klebt das Glas.“

„Sie erre­ichen mich ab sofort unter der 12345.“ – „Ist das die Num­mer der Klinik?“ – „Sie nehmen mich nicht ernst.“ – „Nein.“